La ecuación perfecta
Donde los signos son símbolos
y hasta los sentidos se asoman,
mis manos, ay!, mis manos...
denso vuelo de rebeldes palomas,
amordazadas, atadas,
mojadas con humedad de auroras y arcanos
se rinden ante la incredulidad de la palabra
y la laguna serena de tu verbo.
La ecuacion? Perfecta.
El amor es al tiempo,
como el placer al vino lerdo
que madura en cubas de fuego, madera y viento.
Viejo axioma de ser dos,
y cuando son, surge la duda:
¿habremos macerado bien las uvas?.
¿Supimos enraizar
piel y ternura?
Donde los signos son símbolos
y hasta los sentidos se asoman...
Vibrar donde la sombra me colma
donde hasta el silencio te nombra.
Donde mis manos son el puente,
y el explorar...
las rebeldes palomas.
Si el mirar no necesita miradas,
si las manos son mensajeras del alba,
si el alma se inquieta y es palabra...
cuando el amor es en la madrugada,
la ecuación perfecta
entonces, es dada:
Tu amor es al mío
como el rocío a la mañana,
como la bruma al río.
Ni sobra ni falta nada.
detesto "las mates", aunque las ecuaciones. eran lo que mejor se me daba.
ResponderEliminarla vendimia, acaba de comenzar en Catalunya;auguran un buen año los expertos.
gracias, por retomar el hilo de tu blog, no acabo de entender como ha estado tan solito, durante tanto tiempo.
besos de aurora
¿Tenías un sitio web y no me habías dicho nada? Mala!!! Con todo lo que te admiro y quiero, mi querida Su del alma. Besotes. Y te enlazo al mío; sigue escribiendo acá, dale? Pablo Alfonso
ResponderEliminarPero no voy a andar haciendo propaganda, jajaja, ya me conocés, ami...bueno, que alegría!!! un beso bien grande y a ver cuando cruzamos el charco, para tomar unos mates de verdad, digo porque cebarás vos, los míos...un desastre, jajaja. Abrazo fuerte.
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